Ваш порок… Мрачность. Осклизлые стены, темнота едва разгоняется неверным мерцанием факела. Чад поднимается к низкому потолку, где оседает жирным чёрным слоем сажи. Где-то капает вода – за стеной? Мерно, раз за разом. Изъеденные ржавчиной оковы всё же держат крепко, растирая запястья до кровавых мозолей – но и это почти неощутимо. Чьи-то шаги – и каждый раз мысль: «Не за мной ли?». Но опять и опять – за кем-то другим. Туда, где впивается в кожу раскалённый металл. Туда, багровая боль заслоняет разум – и хочется раз за разом смерти. Опять не вы… Но реальность подбирается к вам всё ближе. Когда вы раньше представляли себе истязания – думали ли, что это бывает _так_ физиологично и отвратительно? И никакого пафоса, эстетики и возвышенности в этом нет. Именно здесь вы поймёте истинную цену леденящих душу историй…